"Recuerdo lo que no quisiera recordar, y en cambio no puedo olvidar lo que quisiera dar al olvido..." MARCO TULIO CICERON. Y todo esto es así porque los dioses no conocen la memoria y los hombres son capaces de convertir el destino en recuerdo...
ANA ORANTES: su muerte despertó nuestras conciencias...
Con motivo de la celebración del Día Internacional contra la Violencia Machista, un circunspecto Aloysius me preguntaba si esta lacra podría entenderse como una patología social, en el sentido de que las sociedades se enferman a la par que los individuos que las conforman. Desde luego, una cuestión difícil de responder. Traté de explicarle aquel lúcido concepto de enfermedad definido por Georges Canguilhem, el filósofo francés especializado en la historia de la ciencia, donde la salud representaría un superávit de recursos capaz de permitirle a un ser vivo responder a las infidelidades del medio ambiente. Consecuentemente, la enfermedad y la muerte sobrevendrían cuando los recursos fueran insuficientes y las exigencias del medio se modificasen o se incrementasen.
Siguiendo este original postulado, una mujer maltratada ha ido perdiendo progresivamente su capital de salud a manos de su castigador. En palabras del fiscal Julián Pardinas, estas mujeres se van convirtiendo en invisibles, tratando desesperadamente de desaparecer del escenario de la tragedia, buscando un refugio, tantas veces inexistente en un hogar y una familia antaño seguros. Pero no son ella, sino precisamente sus verdugos quienes dilapidan intencionadamente la vitalidad de sus parejas, construyendo tamaña ignominia a base de desprecio, insultos, vejaciones, golpes y palizas. Así entraríamos de lleno en la segunda parte de la definición de Canguilhem, pues a la falta de recursos se une ahora un medio tremendamente hostil. Lo que un día fuera amor, respeto y protección se transforma en el más terrorífico de los desamparos.
Una sociedad está enferma cuando no se enfrenta con energía contra esta plaga. En España, en lo que va de año, 64 mujeres han muerto a manos de sus parejas, una cifra que supera ya las aciagas estadísticas del pasado año. Según la Organización Mundial de la Salud (OMS), la violencia machista representaría la primera causa de mortalidad a nivel planetario en las mujeres con edades comprendidas entre los 15 y los 35 años, por encima de las guerras y el cáncer, por ejemplo.
Para combatir las enfermedades debemos esmerarnos en la prevención, en el diagnóstico precoz y en la efectividad del tratamiento. Para que nuestra sociedad sea más sana, hay que esforzarse en educar a nuestros jóvenes en la igualdad y en el respeto. Los profesionales (médicos, enfermería, trabajadores sociales) deberían disponer de tiempo y medios necesarios para detectar a tiempo todo tipo de agresiones físicas y psicológicas que cualquier mujer padezca en de su ámbito doméstico.
Y además, la justicia debe ser dotada de los instrumentos eficaces para castigar y para rehabilitar a los maltratadores. Desde luego, dejar de celebrar este tipo de días internacionales sería una gran noticia.
El otro día le escuché pedir a mi buen amigo el Dr. Juan José Rodriguez Sendín, presidente de la Organización Médica Colegial (OMC), un premio Príncipe de Asturias para todos los médicos que trabajamos en el Sistema Nacional de Salud... No creo que nos lo concedan... Más bien, al contrario... Después del brutal recorte en nuestras nóminas, promovido por el gobierno socialista del Sr. Zapatero, nuestro salario quedará también congelado durante el próximo año 2011.
Entonces, ¿cuándo recuperaremos nuestro anterior poder adquisitivo?...
Un castigo inmerecido. Ciertos políticos gestionan mal y lo pagan los ciudadanos, algunos por partida doble...
Yo me sumo a la demanda de un galardón, aunque sea simbólico, como el que merecen también los sufridos ratones de laboratorio, esos inefables roedores de pelaje blanco y ojos colorados, que nos miran como incandescentes lamparitas en la soledad de la noche.
Como seres humanos, a esa dócil especie le debemos infinitos favores. Miles de crueles experimentos llevados a cabo con ellos han servido para avanzar kilómetros en la lucha contra las enfermedades del hombre.
El último, el descubrimiento de los circuitos neuronales implicados en el miedo...
Miedo me dan algunos, los que siguen experimentando con los médicos del Sistema Nacional de Salud, como conejillos de indias, como humildes ratoncillos blancos de laboratorio.
Esta mañana, al abrir el correo electrónico, me he topado con un mensaje que el industrioso Aloysius me envió de madrugada. Parece que por fin le ha encontrado una utilidad a su pertinaz insomnio. Me contaba que se despertó sobresaltado por una pesadilla, algo relacionado con la inmortalidad, con la catalepsia y el día de difuntos, un relato confuso y deshilvanado, vanos recuerdos que se esfuman nada más despertar.
Amablemente, le he recomendado que vigile su alimentación y que no se acueste inmediatamente después de cenar. Así su descanso será placentero y su soñar más ameno. Ya conocen el refrán: después de una comida una buena siesta y después de una cena una buena fiesta, o algo así.
Y para conjurar la desazón de sus preocupaciones sobre el futuro y la eternidad le he enviado un recorte de prensa que recientemente ha atraido mi atención. Se trata de una serie de posibles usos para nuestro cuerpo cuando se haya convertido en un cadáver, propuestas tan dispares como convertirnos en crash test dummies humanos, esos indefensos maniquíes que la industria automovilística mete en sus coches para chocarlos contra un muro a toda velocidad, o donar nuestros restos a una universidad para que los estudiantes aprendan anatomía y los futuros médicos puedan perfeccionar su técnica; al fin y al cabo, aprendemos más de los muertos que de los vivos. En esta línea se situaría también el legado de nuestro esqueleto o de nuestros miembros para su exhibición en museos científicos, convirtiéndonos en los dignos sustitutos del Negro de Banyoles, o ofertar nuestros despojos para que viajen ad perpetuam en las giras internacionales del Body Words, eso sí, convenientemente plastinados según las mañas del científico y artista alemán Gunther von Hagens, fuera fluidos y grasas, bien rellenitos de caucho de silicona a modo de vistosas momias despellejadas o descarnadas esculturas del progreso y la modernidad.
Una curiosidad: en 1977 Von Hagens dio a conocer en Heidelberg la técnica de la plastinación...
Otra alternativa sería descansar en una granja de cuerpos, donde los expertos y los estudiantes observan las fases de descomposición de los cadáveres para luego auxiliar a los antropólogos y a los forenses en sus estudios e investigaciones.
Yo sigo pensando que lo más útil, altruista, solidario, o como se quiera llamar, es la donación de nuestros órganos y tejidos para que puedan salvar las vidas de unos cuantos prójimos después de nuestra muerte. Así se lo he propuesto a Aloysius mientras ensalzo una vez más la efectividad de la Organización Nacional de Trasplantes (ONT) española, modelo a seguir por muchos otros países, embarcada ahora en la fascinante alternativa de los trasplantes en cadena, una suerte de sucesión de favores, un consorcio de buenos samaritanos que podría mejorar de manera exponencial los resultados de este tipo de tratamiento. No lo olvide, ante la tentación de disecarse o esqueletizarse, sea generoso, done sus órganos. A buen seguro que alguien se lo agradecerá. Y mucho.
"Lección de anatomía del Dr. Deijman" Rembrandt. 1656
Por no tener nada mejor que hacer, toda la tarde he estado discutiendo con mi muy concienzudo Aloysius cuestiones relacionadas con el cuerpo y el alma, con el dolor físico y el emocional, con la sustancia y lo inmaterial. Y todo ello porque ha pillado sobre mi mesa de trabajo un ejemplar de “La rebelión de los brujos”, de Pauwels y Bergier, una vieja copia maltratada por el tiempo y que un amigo me cambió por un libro de cuentos. Conociendo mi debilidad por las ciencias, me ha retado para que le demuestre de manera razonable las bases físicas del espíritu.
Al final, lo he remitido a las obras del científico colombiano Rodolfo Llinás, el mismo que identifica alma con cerebro ("El cerebro y el mito del yo").
Y he pretendido rematarlo con tres artículos científicos, dos publicados en la prestigiosa PNAS (Proceedings of the National Academy of Sciences).
El primero nos desvelaría las redes neuronales de la depresión. Mediante técnicas de neuroimagen (resonancia magnética funcional), el equipo dirigido por Yvette I. Sheline ha observado que en los pacientes depresivos, las redes neuronales encargadas del control cognitivo, del modo preestablecido y de la red afectiva tendrían aumentada la conectividad en el mismo nexo dorsal. Este hallazgo podría explicar las alteraciones que presentan estos pacientes relacionadas con la no consecución de metas creativas, con la visión pesimista del futuro y con la menor percepción de la importancia de las cosas.
Al investigar tres redes neuronales de trabajo diferentes (la del control cognitivo, la de modo preestablecido y la red afectiva), vieron que en los individuos deprimidos cada una de estas tres redes tenía la conectividad incrementada en el mismo nexo dorsal.
El segundo hace referencia al daño provocado por las borracheras en el hipocampo de los cerebros adolescentes. Aunque el trabajo experimental se ha realizado con monos, estos investigadores estiman que sus conclusiones podrían perfectamente extrapolarse a los humanos jóvenes. El equipo coordinado por Chitra Mandyam nos alerta sobre la reducción de células madre cerebrales y el incremento de la degeneración neuronal provocados por la ebriedad.
Siga pues nuestra sociedad siendo permisiva con los botellones...
Por último, en tercer lugar, investigadores españoles del Instituto de Formación e Investigación Marqués de Valdecilla (IFIMAV), formado por expertos del Hospital Valdecilla y de la Universidad de Cantabria (UC) de Santander, han demostrado las alteraciones producidas en la sustancia blanca de la médula espinal y su relación con las psicosis. El trabajo coordinado por la psiquiatra Rocío Pérez Iglesias se ha publicado recientemente en The American Journal of Psychiatry.
La investigación del cerebro todavía está en pañales… El debate continúa…
En España, en un futuro no muy lejano, todos nos apellidaremos ABAD... Nosotros ya nos hemos adelantado a los tiempos venideros... Y sino me creen, al tiempo.
Alguien ha dejado esto en mi buzón de correo electrónico:
No había otro problema en España. El gobierno estólido que nos regula la vida ha decidido reorganizarnos los apellidos en función de sus gaseosos criterios de reorganización social, mediante los cuales los españoles van a apellidarse según dirima un juez la disputa entre un matrimonio desavenido. Hasta hoy los españoles heredábamos el apellido del padre, siempre que no se dispusiera lo contrario; desde el año que viene será un magistrado del registro el que decida cómo se apellida su hijo si ustedes, debidamente espoleados por la corrección política, no acuerdan el apellido familiar. ¿Y eso era fundamental? ¿Aporta algo la nueva regulación? Evidentemente no. Próximamente se escenificará una pelea entre los García y los Iparraguirre con el fin de decidir qué tipo de familia vamos a estructurar y será un juez, atendiendo al racional criterio del orden alfabético, el que decidirá cómo se llaman nuestros hijos.
La ley contempla que uno, mayor de edad, pueda reconvertir su identidad si la que atesora no le satisface. Incluso si usted se llama Manolo y decide, en función de un cambio hormonal —o no—, imponerse el bello nombre de Rosario. También asiste a aquél que decida que su hijo no va a ser un López más pudiendo ser un Avellaneda de Fuste. Y las cosas han funcionado racionalmente: los que temían ver desaparecer un apellido singular a manos de la ordinariez de un «Fulánez» han podido alterar el orden dinástico y preservar determinados tesoros heráldicos para mayor goce de los genealogistas.
Ahora, sin embargo, un nuevo giro de tuerca lleva a excitar el debate familiar con el fin de establecer discusiones absurdas en el seno de familias sensibles al progreso. «¿Y cómo es eso de que tiene que llevar primero tu apellido en pudiendo llevar el mío? Lo siento, que decida el juez». Y el juez no tiene más remedio que aplicar un articulado según el cual se le impondrá al neonato aquél que primero figure en el escalafón abecedario. Si esta gilipollez, tan propia de la alegre muchachada que nos gobierna y nos cambia la vida, prolifera ante las ventanillas del registro, llegará un día en el que apellidos como Zapatero habrán desaparecido de la faz del solar patrio. Todos nos llamaremos ABAD, que era un compañero de clase de La Salle que siempre encabezaba la lista de clase y al que hace años le perdí la pista. Quede claro algo: para que su hijo de usted se llame como usted varón y luego como usted hembra tendrán que especificarlo expresamente; de no ser así se aplicará el criterio alfabético. Y que luego se peleen las suegras.
Pienso en la Infanta Leonor. Cuando reine y tenga descendencia, la corona española no será regentada por un Borbón de primer apellido, sino por un Martínez cualquiera heredado de aquél que haya matrimoniado con la heredera de la Corona. Gracias a este engendro de Ley, se le invertirán los apellidos y seguirá siendo un Borbón de la misma manera que el nieto de Franco fue un Franco en lugar de un Martínez Bordíu. Ahí vale, pero las ganas legislativas de enredar me remiten al chiste de aquél que llega al registro y pide un cambio de nombre ya que se llama Juan Mierda; el funcionario le comprende de inmediato y le pregunta que nombre quiere ponerse: «¿Yo?, Antonio, como mi padre».
Me acuerdo de un paisano al que su padre y su padrino, inmersos en plena borrachera para celebrar el nacimiento del primogénito, decidieron inscribir a la criatura con el cacofónico nombre de "Cojoncio". Tras años de innumerables papeleos, consiguió por fin enmendar la travesura aquella ebria ocurrencia de compadreo.
Cuando existe demasiado alboroto y magno es el desorden, jaula de grillos elevada a la enésima potencia, cuando escuchar al que nos habla se convierte en una tarea imposible, cuando la escandalera es mayúscula, cuando no hay lugar para el sosiego ni manera de ponerse de acuerdo porque el caos y la anarquía campan a sus anchas, se dice que hemos alquilado un cuarto en el ala más tenebrosa de la casa de los líos. El muy procaz Aloysius es más partidario de otros términos, como A Casa da Collona, que así también se llama un restaurante en Pontevedra, o la Casa de la Troya, aludiendo a la inefable novela de Alejandro Pérez Lugín ambientada en Compostela antes de que la ciudad se convirtiera en Santiago.
Esta crisis económica que nunca existió, aquella que luego hizo germinar tímidos brotes verdes, la que ahora aprieta inmisericorde gargantas y cinturones en la madre patria, ha servido para provocar un ejercicio de reflexión generalizado. El toque de atención nos ha sido dado, por manirrotos y espléndidos. Ahora hay que ahorrar, como sea, de donde sea. Todas las miradas se han vuelto hacia la sanidad, y el sarampión de la austeridad se ceba en el gasto sanitario.
Alfredo Aycart alertaba desde las páginas de ABC: el SERGAS invertirá este año 1000 millones de euros en medicinas. Un despelote. Farmaindustria está de uñas. Los recortes en la factura farmacéutica también provocan brotes: ahorro para las administraciones y EREs, cierres y despidos en las fábricas de los medicamentos. Unos cuantos miles de prójimos a la calle, a engrosar todavía más las cifras del paro. Daños colaterales, que dicen los entendidos. Los laboratorios amenazan con dejar de investigar, güelfos contra gibelinos, los fabricantes de genéricos avisan que no pueden rebajar ya más sus productos. Los negros cuervos del copago siguen revoloteando sobre nuestras cabezas mientras algunas administraciones autonómicas sanitarias han suspendido pagos. Los catálogos de financiación son materia de disputa entre nuestros representantes políticos, pero a muy pocos parece importarles lo que cuesta un ingreso hospitalario, un parto, una prótesis de cadera, un trasplante, un ciclo de quimioterapia o el tratamiento con inmunosupresores, o la bondad de la hospitalización a domicilio.
Las miradas inquisidoras, desorientadas, miran hacia un lado y luego al otro. Los médicos, esos sujetos peligrosos que recetan a destajo, los farmacéuticos, filibusteros dispuestos a todo para mantener sus ganancias, los laboratorios, que en lugar de investigar y fabricar gratuitamente como si fueran ONGs, no paran de engrosar sus cuentas de dividendos… Y mientras tanto, sigue creciendo el ruido de fondo.
Me pregunto ¿cómo consiguen sobrevivir los paisanos de otros países de nuestro entorno sin el todo gratis y el café para todos? ¿Nos hemos planteado realmente mejorar nuestro modelo para que sea más eficiente, equitativo y solidario con los que más lo necesitan? ¿Para cuándo un gran pacto de estado para la sanidad? ¿Es tan difícil que se pongan de acuerdo los representantes autonómicos y del Ministerio de Sanidad dentro del Consejo Interterritorial en todas estas cuestiones? ¡Qué alguien ponga paz, cordura y sentidiño!
"Niños con mastines". Francisco de Goya, 1786 - 1787, oleo sobre lienzo.
Museo del Prado. Madrid
La gente deja mensajes dondequiera que va. Anota números de teléfonos en las puertas de los excusados, falsos como broma, verdaderos como burla, graba a punta de navaja corazones enamorados en la corteza de los árboles, escribe el nombre de la amada en las varandas de los puentes o deja libros abandonados en los bares, con la esperanza de un mejor lector.
En el baño de minusválidos de un establecimiento público alguien dejó una hojita doblada, como las antiguas del santoral. Impresa por la Editorial La Buena Semilla, 1166 Perroy (Suiza), la fecha correspondía al 25 de octubre de 2010. Contenía dos versículos bíblicos, Juan 10:11, "el buen pastor da la vida por sus ovejas", y Ezequiel 34:11, "así ha dicho el Señor: he aquí yo, yo mismo iré a buscar mis ovejas, y las reconoceré"...
Las ovejas y los perros reconocen la voz de su pastor. Algunas veces, yo apenas consigo reconocer la mía. Guardé el papel en el bolsillo de mi anorak y proseguí a buen paso la caminata.
En la otra orilla del río, una pareja de mastines le ladraba al viento. Reconocí aquellos prados, donde de noche nos sentábamos para ver cómo pasaba el río, cómo transcurría la vida.
